Mitte März war ich in Salitre, territorio indígena. Im Dezember kurz vor Weihnachten war ich in Terrába, auch territorio indígena. Terrába besonders umkämpft in den letzten Jahren. Umkämpft klingt eigentlich zu viel. Aber praktisch kämpfen die Indigenen dort schon; um ihr Land zurückzuerlangen. Und praktisch tun die, in dessen Händen das Land derzeit ist, sehr viel dafür, dass das auch so bleibt.

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Neue Kopfhörer haben alle eine Noise-Canceling-Funktion zum Verlieren, worin?
Raus, hinaus, hinaus in die Welt, juhu. Raus, um dann nach dem Motto „Musik an, Welt aus“ (duckface und peace) durch die Straßen zu marschieren, immer wissend wohin.

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Wir werden von Mäusen heimgesucht. Sie nehmen über. Anfänglich war es eine. Ganz selten hat sie sich gezeigt. Jetzt laufen sie Hermann und mir über die Füße, wirklich, nicht metaphorisch.

Die Sache mit den Mäusen ist in jeder Hinsicht blöd.

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Ok. Was ist Bijagual.

Das Dorf in den Bergen zwischen dessen Gipfeln die Sonne rangt, alles in ein seichtes Gold tauchend, oder das Dorf mit nur einer Bar, an dem einer Frau machohaft 10 Euro zugesteckt werden, „damit du dir was Schönes kaufen kannst!“

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Bijagual ist Himmel und tristes Dorf, außerdem Dennis‘ Einsatzstelle. Heute bin ich durch Fertilizer-Regen gelaufen. Keine Sorge, nicht solcher wie er beispielsweise auf Del Monte Plantagen von Leuten mit Atemmasken auf gesprüht wird:

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Gestern war Heiligabend. Wir aßen Tacos. In unnötig vielen Schüsseln tischten wir Avocado, Tomaten und angebratenes Gemüse auf, imitierten ein Festmahl. Keiner von uns war weihnachtlich gestimmt, keiner war traurig die traditionelle Festivität zu missen. Den einen Hostelgast, den es hier zurzeit gibt, luden wir einfach so zum Mitessen ein, ganz ohne heiligen Anlass.

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Von der Decke bröseln Krümel, für Sesamsaat könnte man sie halten. Auf dem Regal zu meiner Linken hat sich ein kleiner Haufen gebildet. Termiten sollen das sein. In der Decke fressen sie sich durch das Holz. Sie hinterlassen Spuren.

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